Call_me_Anna

Abends sitze ich in der Küche. Auf der Arbeitsplatte. Kalter Marmor. Warte bis die 18 Minuten um sind. 200 Grad. Ober-Unterhitze. Es fängt immer mit den Zutaten an. Gut durchkneten. Gehen lassen. Und dann den Teig auf das Blech. Dünn soll er sein. Geschmeidig. Sonst mag er nicht dahin wo er soll. Sträubt sich. Zieht sich zurück. Und dann steht hier etwas über. Fehlt da etwas. Wenn das endlich geschafft ist folgt der eigentliche Spass. Der Belag. Sparsam mit den Sardellen. Grosszügig mit Tomaten und Salami. Ein wenig Zwiebeln und etwas mehr Schinken. Und Pepperoni für die Schärfe. Zu guter Letzt der Käse. Fein gehobelt. Und ab in den Ofen.
Pizza machen ist Sex auf dem Backblech.

Vergilbter, schmutziger, dünner, ehemals weisser Stoff. Am Rechten eine aufgerissene Naht. Ich trug sie noch, als sie mir schon zu klein waren. Verzichtete dafür sogar auf Strümpfe. Bis zur ersten Blase. Und ich wusste, dass es an der Zeit war. Als wir zusammen Neue kaufen gehen wollten, riss ein Schnürsenkel. Ich verstand. Seitdem stehen sie in meinem Zimmer. So, wie ich sie damals auszog. Ungesäubert. Jeder Fleck eine Erinnerung. Sie begleiteten mich auf Feten und trugen mich über Waldwege. Warteten mit mir auf den Bus. Und auf Jungs. In ihnen rannte ich auf Manche zu, und vor Anderen weg. In ihnen stand ich auf Zehenspitzen um zu küssen. Und um geküsst zu werden. Und behielt sie auch einmal beim Sex an. Ihr seid vor meinem Bett gestanden und wisst wahrscheinlich mehr über meine Träume als ich. Wir verloren den Boden unter uns, und ich bin auf euch hart gelandet. Kaffee, Bier und manchmal wohl auch eine Träne. An euch ging nichts vorüber. Selbst eine gebrochene Sohle konnte uns nicht trennen. Was uns auseinander brachte war die Zeit. Ihr habt euch, wie ich mich, verändert. Seid älter geworden umd vom Leben mitgenommen. Aber ihr seit nicht mit mir gewachsen.

Würde mir die Gegenwart nicht manchmal einen Fuss stellen, ich versänke bis zum Hals unrettbar in meinen Erinnerungen.